En realidad amo demasiado la vida como para dejarla atrás. Miles de filias y millones de fobias, ¿pero qué otra cosa es la vida si no? Manojos de sensaciones, ramos de sentimientos, flores. Flores que recogemos y apilamos.
Salir con unos zapatos nuevos a la calle mientras huele aún de manera penetrante a nube recién caída. Mirar el mundo gris, admirarlo. Es gris, pero tú te sonríes por dentro. Sólo tú te estás fijando en lo gris que es, y te parece maravilloso escuchar esa música que para los demás son ruidos. Ponerte un lazo en el pelo, hacerte unas trenzas, llevar un vestidito con canesú. Volver al principio, recordar. De repente todo vuelve a ser triste. Pero quitemos adjetivos. La vida es. Es a sí misma. Dolor, sufrimiento, emoción, rabia, tristeza, disforia... son sólo pegatinas, subjetividades.
Nunca he pensado de una manera seria hacer las maletas. A veces siento rabia, me tiro del pelo, deseo que caiga un rayo sobre mi eje. Pero no hago nada. ¿Cobardía? Seguramente, pero qué más da...